In Iran

[23 agosto 1944]

Dal golfo di Trieste al golfo Persico, giù, in fondo, fino ad Abadan in Iran, un’isola sul delta del fiume Shatt-al-Arab, dove imperversa un clima infernale, con 42° all’ombra, sopportabile solo quanto l’aria è secca. Eccomi qua lontano migliaia di chilometri da mia moglie e dai miei piccoli figli. Tutti gli altri, persone alle quali sono legato da affetto o da vincoli di parentela, sono in Italia e in Austria, nell’occhio del ciclone che imperversa sull’Europa. Maledetto continente questa Europa! Vive nell’odio e nella sopraffazione. Guerra, di nuovo guerra e milioni di morti. È la fine dell’Europa e della sua civiltà.

È piena notte, il cielo è terso e spira un leggero vento dall’interno.

Non riesco a dormire, dopo la solita giornata faticosa di lavoro in raffineria, e scrivo in inglese, lingua che mi è diventata familiare perché è la lingua che si deve parlare con i padroni che posseggono la raffineria.

Ho trentaquattro anni e desidero la femmina. È un problema difficile questo. Guardo la fotografia di mia moglie. Come sarebbe bello averla qui, ma è impossibile. Non hanno voluto, non hanno permesso che si portassero le mogli. Questo è un vantaggio di cui godono soltanto gli inglesi e i «nativi», residenti nell’isola. In seguito ho scoperto che godevano di tale privilegio anche gli indiani.

Nel bazar ci sono i postriboli con donne di pelle nera e bianca. Le bianche sono arabe o persiane, le nere non si sa chi siano e da dove vengano. Viviamo tra un miscuglio di razze. Ma temiamo la sifilide, la maledetta spirochetta pallida, che ti può rovinare il resto degli anni che ti rimangono da campare. Cerchiamo di stordirci con l’alcol. Gli inglesi sono generosi distributori di whisky e di birra forte, che arriva dalla Scozia e da Birmingham. Ma viene il momento che non basta!

Sono qui immerso fra estranei, indifferenti e ostili perché ho avuto la fortuna di nascere ebreo e perché in Palestina non ho trovato lavoro!

Faccio il turismo in cerca di lavoro e l’ho trovato perché in guerra mancano uomini. Vivo in zona di guerra, siamo militarizzati, controllati, impediti di uscire da questa isola, impediti di fotografare, tesserati, schedati, inquadrati. Lavoro per chi combatte per la distruzione dei tedeschi e dei giapponesi, mi trovo dalla parte giusta. Mi pagano bene, almeno sono convinto di essere pagato bene. Finché lavoro quaggiù mia moglie riceve denaro sufficiente per vivere, lei e i nostri piccoli.

Sento distinto il rumore di aereo, la pratica mi dice che si tratta di un aereo di grosse proporzioni, forse più di uno. Il rumore diventa più intenso e infatti sono tre gli aerei che s’avvicinano al campo d’aviazione di Korramshar. Sono le fortezze volanti degli Stati Uniti che portano aiuti ai russi. Tra poche ore ci sarà molto lavoro: si scolerà l’olio lubrificante dai motori, si purificherà e si controllerà se è ancora buono per il volo.

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