Venti di guerra

Alle 17 di quel 10 giugno 1940 quando sospendemmo il lavoro per ascoltare la radio, anche il 17 ci portò sfortuna e la nostra sorte voltò pagina.

Ascoltai il discorso, ma il pensiero era lontano. A quell’ora, i soldati che avevo visto passare incominciavano a morire e dove sarà stata la nave che soltanto tre giorni prima aveva imbarcato anche la mia famiglia ed era uscita di notte a lumi spenti dal porto già minato?

Perché le donne ed i bambini non li avevano fatti partire quando c’era ancora la certezza di arrivare?

E perché in piazza Venezia si sgolavano tanto, quelli che restavano a casa?

Non capivano che gli urli non sono un’arma e la piazza non è una trincea?

Noi di laggiù avevamo già capito molte cose. Da certi discorsi presi a volo, da certe frasi lasciate sottintendere, dal modo affrettato e caotico con il quale si era svolta la nostra preparazione militare, che non sfuggiva nemmeno agli incompetenti, avevamo capito soprattutto che se non avessimo vinto subito non avremmo vinto più.

– Mandi via la famiglia – mi disse un giorno un eroico generale di divisione che per il suo passato non era certo sospettabile di disfattismo – la mandi via perché se i francesi ci attaccano dalla Tunisia, il giorno dopo sono qui.

Non c’era bisogno di essere strateghi per comprendere verso quale tragica avventura noi ci stavamo incamminando.